□吳若溪

這些年來我走過許多地方，車站的離別、集市的喧鬧、街燈下匆促的剪影——無數(shù)身影在記憶的河流中浮沉。然而每當(dāng)暮色四合，總有一個(gè)身影靜靜停在校門外的老槐樹下，成為時(shí)光里最溫柔一幕。

放學(xué)的鐘聲響起時(shí)，太陽已收起鋒芒，變作一團(tuán)溫潤的橘光，斜斜地浸染著長長的街道。樹影與人影都被拉得纖長，在微涼的晚風(fēng)中輕輕搖曳。我背著沉甸甸的書包隨人潮緩緩向校門涌去。門口總是熱鬧的：呼喚聲、談笑聲、車鈴聲，交織成一片暖哄哄的喧囂。家長們的目光如網(wǎng)，在攢動的人頭間急切地捕撈。而我的視線從不慌張，只向槐樹下輕輕一掠——母親總在那兒，像是歲月里靜默的一道剪影。

母親從不擠到前面，也不高聲喚我，她只是微微側(cè)身，朝著校門的方向靜靜站著，有時(shí)抬手理一理被風(fēng)吹亂的鬢發(fā)，有時(shí)踮腳望一望，更多時(shí)候只是凝視著涌出的人流，目光沉靜而專注。直到我的身影躍入她的眼簾，那沉靜的眸子便驀地漾開一層笑意——很淺，卻像春風(fēng)拂過初融的湖面，細(xì)碎的亮光一直漫進(jìn)人的心里。

我加快腳步穿過人群，來到她面前。她極自然地接過書包，掌心掠過我的肩帶時(shí)，仿佛把一整日的重量都接了過去。“走，回家。”她低聲說，語調(diào)像傍晚的光線一樣柔和。

回家的路是一天中最松緩的段落。她問我的話都很平常：“今天課上得如何？”“午飯合口嗎？”我的回答有時(shí)如溪流歡快，有時(shí)卻只是幾個(gè)短促的音節(jié)。她也不多追問，話多時(shí)便側(cè)耳傾聽，眼角的細(xì)紋里盛滿笑意，話少時(shí)便與我并肩走著，只聽見我們兩個(gè)人的腳步聲沙沙響著，應(yīng)和著遠(yuǎn)處隱隱約約的車鈴。夕陽把我們的影子投在地上，一長一短，時(shí)而重疊，時(shí)而分開，卻始終朝著同一個(gè)方向。

許多年后，當(dāng)我獨(dú)自走過更多陌生的街頭，在異鄉(xiāng)的燈火中辨認(rèn)自己的影子時(shí)，才忽然明白：校門外那個(gè)平淡無奇的身影，早已成為我生命中不可或缺的坐標(biāo)。她站在那里，仿佛在說：無論世界多么遼闊，總有一盞燈為你亮在歸途的盡頭。

槐樹年年發(fā)新綠，而那個(gè)身影，已在時(shí)光里站成了溫暖的圖騰。